Deserto (Areias, parte III)

            Não há tristeza no deserto,

            não há mistério,

            não há vazio,

            nem há ausência

            Há longos passos e longos tempos

            Não há silêncio

            como o do deserto

            Só há espaço

            eterno, mas terrenamente...

            Sempre um lembrete,

            Sempre um ditado,

            Que vem no vento,

            mas que não se entende

            Ainda que empurre

            a perna,

            o torço,

            o ventre,

            A andar no grande caminho

            Circular
            (d/n)a última serpente

Dunas (Areias, parte II)

            Duas vezes antes, mas não dessa vez,

            Desceram as luzes de céus estrelados

            Mas nunca as chuvas prometidas

            Piscaram estrelas calidamente

            Mas de nada adiantou as terras áridas

            As areias de antes mantém-se

            Como se acomodadas a residência

            Os gravetos, que são mãos estendidas

            Furam o ar em busca de um vento

            Não há...

            Nem mesmo um vento para sussurrar-lhes

            Há só uma imensidão vazia

            Que se estende além dos olhos

            Percorre toda a carne e segue os veios

            Sentem os tendões um repuxar melancólico

            Quase cordas a arrebentar, o afinar de um violino

            Uma viola de um velho...

            Nessas terras contraditórias

            Horas tão quentes horas tão frias

            Passam-se os dias como se fossem eternidades

            Toda a solidão é suportável

            Entendível até...

            Que haverá além disso?

            Estendem-se dunas de areias

            Que escondem os brancos ossos dos mortos

            E numa certeza duma ferida aberta

            Sei que isso é tudo o que há no mundo

- (Areias, parte I)

Entre meus dois lábios, só há espaço.

Para palavras mortas, e promessas secas.

Tantas as secas, que chegam a inundar os olhos.

Tantas enchentes que acabaram por varrer as faces

Todas brancas e lavadas, limpas.

Há tanto sal, que chega a grudar cabelos,

Que em meio ao vento se descontrolam.

Mas dentro da mente, onde os sonhos moram,

Todos eles murcham e desaparecem.

Enquanto o peito árido enlouquece,

Nessa batida que é cotidiano.